Сойдут на нет житейские дороги,
Закончим жизнь когда-то я и ты.
В газетах и журналах - некрологи,
А на могилах - свежие цветы.

Цветок  прильнёт к холодному надгробью,
Где высечены раз и навсегда
Две даты и, как мостика подобье,
ТИРЕ, соединившее года.

Тире, черта, штришок едва заметный-
Земной наш путь с начала до конца,
Вся наша жизнь, весь бег наш эстафетный
В одном коротком росчерке резца.

Что кроется за этим знаком малым?
Пустое прозябанье, суета?
Погоня за обманным капиталом?
Безделье, бесполезность, маета?

Что шепчет, глядя на тире, потомок?
Зачем ты умер иль зачем ты жил?
Штришок короток, неглубок и тонок.
Каким был тот, кто здесь под ним почил?

Весь год, читая чьи-то некрологи,
Задумалась невольно над собой.
 Проходит жизнь, но как? Всецело в Боге,
Иль как попало, с Богом в разнобой?

Божественный нектар или снадобье
Давала близким и далёким пить?
Меж датами тире... Моё надгробье
О чём потомкам будет говорить?

Была ли жизнь моя теплом и светом,
И идеалы были ль высоки?
Возьмут ли дети их, как эстафету,
Из тихо опустившейся руки?

---

---