Отшумели страсти, пронеслись невзгоды,
Над плитой могильной - небо и покой,
Только в час осенней шумной непогоды
Клён качает скорбно буйной головой.
На плите могильной, где венок истлевший,
Год стоит рожденья, год, когда почил.
Как итог всей жизни, быстро пролетевшей,
Чёрточку меж ними кто-то прочертил.
В чёрточке той много бурного веселья,
И надежд разбитых, и погасших грёз,
Гордых великих некогда заделий,
С ними вместе море выплаканных слез.
В чёрточке зловещей всё твое страданье,
Политое потом, тягостным трудом,
Почести, награды, и чины, и званья -
То, что ныне густо поросло быльем.
Но один вопрос лишь хочется задать тут:
Может быть, в духовной жил ты пустоте?
Время краткой жизни ты на что потратил?
Знал ли ты надежду вечную в Христе?
На плите могильной, где венок истлевший,
Год стоит рожденья, год, когда почил.
Как итог всей жизни, быстро пролетевшей,
Чёрточку какую САМ ТЫ прочертил?
