Хоть минуло два тысячелетья,
В день святой, на Пасху, по весне
Зримо вижу, как мелькают плети:
Это бьют Иисуса по спине.
Боль пронзает тело нестерпимо,
И живых под плетью нету мест.
И в лицо плюют, смеясь змеино,
На спине Его огромный крест.
И ведут к Голгофскому распятью,
Путь тяжёл, Он быстро изнемог,
Из-за страха безучастны братья,
Симон крест Его нести помог.
Привели, забили гвозди в руки
И, терновый возложив венец,
Обрекли невинного на муки,
Крест установили, наконец.
«Спаси Себя!» – Ему твердят. –
«Сойди с креста!» – звучит всё громче.
Но слышно лишь: «Прости им, Отче,
Ибо не знают, что творят».
А ведь Он мог, разверзнув твердь,
Воздать земным – что заслужили.
Но, нас любя, Он принял смерть,
Чтоб мы не мучились, а жили.
Не пронёс Отец-Бог чашу мимо,
Он в страданьях скорбью был томим,
Умер в муках, вижу Бога зримо,
Будто я был на Голгофе с Ним.
Иисуса ждало воскресенье,
Мёртвым Он пробыл всего два дня,
Кровью грех омыл и дал спасенье
Бог по благодати для меня.
Он покрыл мои грехи любовью
И ведёт по светлому пути,
Всех Господь Своей спасает Кровью,
Тех, кто хочет вслед за Ним идти.
Мир в грехах тяжёлых утопает,
Только тьма сплошная впереди.
Друг! Тебя Бог к свету призывает,
Слышишь стук Его в своей груди?
